Le printemps des poètes

 

(crédit photo: Dominique Verdier)

Après un poète breton méconnu, Tristan Corbière, honneur à une immense poétesse bretonne, Angela Duval.

Je ne suis pas brittophone, hélas, cependant je partage la version originale qui a été écrite en breton, langue maternelle d'Angela Duval.

Ce poème, écrit le 25 mars 1963, est touchant, émouvant pour les amoureux du bocage. Aujourd'hui la prise de conscience du saccage orchestré par Paris dans les années soixante sous le terme de "remembrement", amène les communes à reconstruire les talus. 

Le talus

Un frisson court

Dans mon dos plein d'épines

Sur ma tête ma chevelure

De ronces se raidit

Ma dernière heure a sonné

Fini mon malheur en ce monde

Le sol bouge. Les arbres tremblent

Mais que vois-je ? Ce n’est pas la Mort !

C’est un grand diable armé de griffes

Qui s’en vient me hacher, me dépecer

Le bulldozer rouge à l’énorme pelle

Vient m’ensevelir dans la fosse.

Ah, que l’acier de tes griffes

Trempe dans le sang pur de mes racines ;

Ainsi que les mains du bourreau

Dans celui du martyr !

Tandis que mon âme flottera légère

Dans le duvet de ma poussière

Nuage porté par le souffle

Très haut par-dessus les collines,

Vers un Paradis,

Le Paradis des vieux talus.

Traduction Paol Keineg

Ar c’hleuz

« Ur gridienn a red

Dre va c’hein spernennet

Sonnañ ‘ra war va fenn

Va blevad drez luziet

Sonet eo va eur diwezhañ

Echu eo va reuz er bed-mañ

An douar a stroñs. Ar gwez a gren

Met petra ‘welan ? N’eo ket an Ankoù !

Met un diaoul bras gant skilfoù

O tont d’am drailhañ, d’am dispenn

Ar bulldozer ruz gant e bal ramzel

D’am sebeliañ er fozell. »

« -A ! ra chomo merket dir da skilfoù

Gant gwad glan va gwrizioù ;

Evel dorn ur bourev

Gant gwad ar merzher !

Endra nijo skañv va ene

En dumenn va foultrenn :

Koumoulenn douget gant an aezhenn

Uhel-uhel dreist ar roz,

War-zu… ur Baradoz :

Paradoz ar c’hleuzioù kozh… »

25 a viz Meurzh 1963

Printemps des poètes

L'écriture de Charles Juliet m'a toujours profondément émue. Tout est justesse, subtilité, élégance dans la joie comme dans la douleur.

Sa poésie est d'une beauté poignante.

Une joie secrète

 immergés

tous deux

au plus reculé

d’un silence

qui efface

le monde

la calme

tension

de ton écoute

prends

prends

mes mots

donnons-nous

du vivant

Charles Juliet in la revue "Voix d'encre" 2002

Printemps des poètes

 Nature morte

Des coucous l'Angelus funèbre

A fait sursauter, à ténèbre,

Le coucou, pendule du vieux,

Et le chat-huant, sentinelle,

Dans sa carcasse à la chandelle

Qui flamboie à travers ses yeux.

-Ecoute se taire la chouette...

-Un cri de bois: c'est la brouette

De la Mort, le long du chemin...

Et d'un vol joyeux, la corneille

Fait le tour du toit où l'on veille

Le défunt qui s'en va demain.

Tristan Corbière in "Les amours jaunes"

Printemps des poètes

 Courtisane au sein dur, à l'oeil opaque et brun

S'ouvrant avec lenteur comme celui d'un boeuf,

Ton grand torse reluit ainsi qu'un marbre neuf.

Fleur grasse et riche, autour de toi ne flotte aucun

Arôme, et la beauté sereine de ton corps

Déroule, mate, ses impeccables accords.

Tu ne sens même pas la chair, ce goût qu'au moins

Exhalent celles-là qui vont fanant les foins,

Et tu trônes, Idole insensible à l'encens.

— Ainsi le Dahlia, roi vêtu de splendeur,

Elève sans orgueil sa tête sans odeur,

Irritant au milieu des jasmins agaçants !

Paul Verlaine in Poèmes saturniens

Printemps des poètes

 

La brise du printemps sur le visage de la rose: c'est charmant!

Parmi les fleurs le visage de la jolie qu'on chérit: c'est charmant!

Parler du jour qui est parti: ce n'est pas charmant!

Fais la fête! Tais-toi sur le jour passé! le jour qui est: c'est charmant!

Omar Khayam in "Rubayat"

Traduction d'Armand Robin

Aaahhh les beautés du subjonctif imparfait!

Les réseaux sociaux regorgent de pépites à glaner ce que je m'empresse de faire ici pour ne pas oublier ce joli texte d'Alphonse Allais.

Complainte amoureuse

Oui, dès l'instant que je vous vis,

Beauté féroce, vous me plûtes ;

De l'amour qu'en vos yeux je pris,

Sur-le-champ vous vous aperçûtes ;

Mais de quel air froid vous reçûtes

Tous les soins que pour vous je pris !

Combien de soupirs je rendis !

De quelle cruauté vous fûtes !

Et quel profond dédain vous eûtes

Pour les vœux que je vous offris !

En vain je priai, je gémis :

Dans votre dureté vous sûtes

Mépriser tout ce que je fis.

Même un jour je vous écrivis

Un billet tendre que vous lûtes,

Et je ne sais comment vous pûtes

De sang-froid voir ce que j'y mis.

Ah! fallait-il que je vous visse,

Fallait-il que vous me plussiez,

Qu'ingénument je vous le disse,

Qu'avec orgueil vous vous tussiez !

Fallait-il que je vous aimasse,

Que vous me désespérassiez,

Et qu'en vain je m'opiniâtrasse,

Et que je vous idolâtrasse

Pour que vous m'assassinassiez !

Alphonse Allais

Dimanche poétique # 32

Un poème de Charles Baudelaire...ça vous irait ce soir?

Harmonie du soir

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;

Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir;

Valse mélancolique et langoureux vertige!

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;

Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige;

Valse mélancolique et langoureux vertige!

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige,

Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir!

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir;

Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.

Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,

Du passé lumineux recueille tout vestige!

Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...

Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!

(in "Les fleurs du mal" 1868)

Dimanche poétique # 31

Ce soir, je vous emmène dans le monde feutré et étrange de la poétesse américaine, Emily Dickinson.

Etincelant d'Or et passant au Pourpre

Bondissant comme des Léopards vers le Ciel

Puis aux pieds du vieil Horizon

Couchant sur sa Face tavelée pour mourir

Se baissant jusqu'au Soupirail de la Loutre

Touchant le Toit et teintant la Grange

Saluant du Bonnet le champ

Le Jongleur du Jour est parti

in "Lieu-Dit, l'éternité" Poèmes choisis

(Point poésie)

Blazing in gold and quenching in purple,

Leaping like leopards to the sky,

The at the feet of the old horizon

Laying her spotted face, to die;

Stooping as low as the otter's window,

Touching the roof and tinting the barn,

Kissing her bonnet to the meadow, -

And the juggler of day is gone!

Dimanche poétique # 30

Ce soir, un poème de Jack Kerouac

La vie est malade

Les chiens toussent

Les abeilles voguent

Les oiseaux piochent

Les arbres scient

Les bois pleurent

Les hommes meurent

Les tiques y mettent du leur

Les livres sont menteurs

Les fourmis font du planeur

A tout à l'heure

Life is sick

Dogs cough

Bees sail

Birds hack

Trees saw

Woods cry

Men die

Ticks try

Books lie

Ants fly

Goodbye

(In "Jack Kerouac, poèmes" seghers > Poésies d'abord)

Dimanche poétique # 29

Ce soir, je renoue avec mon péché mignon: les haïkus. C'est Basho que je mets à l'honneur, une fois de plus.

Une rafale de vent

puis les feuilles

se reposent

Dimanche poétique # 28

Ce soir, nous remontons le temps: je vous emmène au temps de l'Amour courtois, La fin'amor.

Je laisse la parole à la Comtesse de Die (1150-1180) :

Bel ami, si avenant, si beau,

quand vous tiendrai-je en mon pouvoir,

couchée avec vous un soir,

pour vous donner baiser d'amour.

Sachez que mon grand désir

est de vous prendre au lieu de mon mari,

dans la mesure où vous ferez promesse

de tout faire selon ma volonté.

(scène érotique médiévale)

Dimanche poétique # 27

J'ai entendu, cet après-midi, une chorale chanter "La chanson de Prévert" de Gainsbourg, et je ne peux résister à l'envie de partager les paroles de cette très belle chanson avec vous.

La chanson de Prévert

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes

Cette chanson était la tienne

C'était ta préférée je crois

Qu'elle est de Prévert et Kosma

Et chaque fois "Les feuilles mortes"

Te rappelle à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir.

Avec d'autres bien sur je m'abandonne

Mais leur chanson est monotone

Et peu à peu je m'indiffère

A cela il n'est rien à faire

Car chaque fois "Les feuilles mortes"

Te rappelle à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir.

Peut-on jamais savoir par où commence

Et quand finit l'indifférence

Passe l'automne vienne l'hiver

Et que la chanson de Prévert

Cette chanson "Les feuilles mortes"

S'efface de mon souvenir

Et ce jour là mes amours mortes

En auront fini de mourir

Et ce jour là mes amours mortes

En auront fini de mourir

 Pour le plaisir d'entendre cette voix qui remue toujours les tripes!

Dimanche poétique # 26

Aujourd'hui, le temps pluvieux de ce début d'automne breton, me donne envie de partager avec vous ce poème de Guillaume Apollinaire:

Automne

Dans le brouillard s’en vont un paysan cagneux

Et son bœuf lentement dans le brouillard d’automne

Qui cache les hameaux pauvres et vergogneux

Et s’en allant là-bas le paysan chantonne

Une chanson d’amour et d’infidélité

Qui parle d’une bague et d’un cœur que l’on brise

Oh ! l’automne l’automne a fait mourir l’été

Dans le brouillard s’en vont deux silhouettes grises.

(in "Alcools")

Dimanche poétique # 25

Jack Kerouac a aussi composé quelques haïkaï...ce que je ne savais pas (Merci Mirontaine!!)

Dirai-je non?

- une mouche se frotte

les pattes arrière.

ShallI say no?

-fly rubbing

its back legs.



Dimanche poétique # 24

Les vacances sont terminées, les dimanches poétiques de Chatperlipopette sont de retour. Pour ouvrir le bal des poèmes, j'ai choisi une chanson/poème de Kerouac, aux allures de chansonnette enfantine....mais pas pour les enfants!

Chanson: Ainsi fion, fion, fion

Cueille ma pâquerette

Chavire-moi la tasse,

Taille-moi dans le sentiment

Pour des noisettes,

Fais que j'ande

Colle-moi l'abat-jour,

Satine-moi la plate-bande

Rose-moi les jours,

Dis mon hoquète,

Sésame ma coquille,

Roule-moi les os,

Tire-moi la sonnette,

Pape-moi les parties,

Pète-moi le pot,

Palpe-moi le pis,

Pique-moi le pruneau.

 (Jack Kerouac, Allen Grinsberg, 1950, in "Jack Kerouac, poèmes")

Traduction de l'anglais (USA) Philippe Mikriammos

La version originale

Song: Fie My Fum

Pull my daisy,

Tip my cup,

Cut my thoughts

For coconuts,

Start my arden

Gate my shades,

Silk my garden

Rose my days,

Say my oops,

Ope my shell,

Roll my bones,

Ring my bell,

Pope my parts,

Pop my pot,

Poke my pap,

Pit my plum.

Les troubadours de Celsmoon sont à lire ICI

Merci à Mirontaine pour la découverte d'un Kerouac poète que je ne connaissais pas!

Dimanche poétique # 23

Un haïku du cher Bashô pour ce dimanche poétique, dernier rendez-vous avant la reprise de septembre.

Le pont suspendu

aux plantes grimpantes

s'accrochent nos vies.

Les compagnons troubadours de Celsmoon peuvent être lus ici .

Dimanche poétique # 22

En ce jour de Fête des Pères, j'ai craqué pour une chanson de Jean Ferrat, chantée par Daniel Guichard "Mon vieux"...c'est fou comme cette chanson a toujours su me faire frissonner.

Mon Vieux

Dans son vieux pardessus râpé

Il s'en allait l'hiver, l'été

Dans le petit matin frileux

Mon vieux

Y avait qu'un dimanche par semaine

Les autres jours c'était la graine

Qu'il allait gagner comme on peut

Mon vieux

L'été, on allait voir la mer

Tu vois c'était pas la misère

C'était pas non plus le paradis

Hé ouais, tant pis.

Dans son vieux pardessus râpé

Il a pris pendant des années

Le même autobus de banlieue

Mon vieux

L'soir en rentrant du boulot

Il s'asseyait sans dire un mot

Il était du genre silencieux

Mon vieux

Les dimanches étaient monotones

On ne recevait jamais personne

Ça le rendait pas malheureux

Je crois, Mon vieux

Dans son vieux pardessus râpé

Les jours de payes quand il rentrait

On l'entendait gueuler un peu

Mon vieux

Nous, on connaissait la chanson

Tout y passait, bourgeois, patrons,

La gauche, la droite, même le bon Dieu

Avec Mon vieux

Chez nous y'avait pas la télé

C'est dehors que j'allais chercher

Pendant quelques heures l'évasion

Je sais, c'est con

Dire que j'ai passé des années

A côté de lui sans le regarder

On a à peine ouvert les yeux

Nous deux

J'aurais pu,c'était pas malin

Faire avec lui un bout de chemin

ça l'aurait peut être rendu heureux

Mon vieux
Mais quand on a juste 15 ans

On n'a pas le cœur assez grand

Pour y loger toutes ces choses-là

Tu vois.

Maintenant qu'il est loin d'ici

En pensant à tout ça, je me dis

J'aimerais bien qu'il soit près de moi

Papa.

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Dimanche poétique # 21

Une envie de nature et de sa douce musicalité lorsque tombe le soir....et c'est avec Verlaine que je suis cette tombée du jour rêvée ou vécue un jour.

L'heure du berger

La lune est rouge au brumeux horizon;

Dans un brouillard qui danse, la prairie

S'endort fumeuse, et la grenouille crie

Par les joncs verts où circule un frisson;

Les fleurs des eaux referment leurs corolles;

Des peupliers profitent aux lointains,

Droits et serrés, leur spectres incertains;

Vers les buissons errent les lucioles;

Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit

Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes,

Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes.

Blanche, Vénus émerge, et c'est la Nuit.

(in "Poèmes saturniens")

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Paysage crépusculaire avec chèvres - 1847 - de Ferdinand Georg Waldmüller (1793-1865)

Dimanche poétique # 20

Le continent africain continue d'enchanter mes lectures poétiques (Merci encore Mirontaine pour cette très belle anthologie) et me fait vibrer à chaque lecture. Ce soir, nous partons vers Madagascar au gré des rimes de Jacques Rabemananjara (1913-2005).

Initiation

Dormeuse, te voici lourde de volupté.

Un fil de songerie erre au coin de ta bouche.

Je contemple parmi les trésors de ta couche

la chaste nudité du corps que j'ai sculpté.

Mes doigts vont effeuiller sur tes paupières closes

les multiples splendeurs de mon nouveau printemps.

Le mois de mai royal s'est couronné de roses

et des pétales d'or jonchent le clair étang.

L'aube nous surprendra dans l'heureuse défaite:

Immobile, le bras replié sur ta tête,

je n'invoquerai point la grâce du soleil.

Dors, ma Princesse, dors. Sur ta nuque d'ivoire

se déploie, impalpable, et la soie et la moire

que tisse entre nos corps le charme du sommeil.

extrait de Les Ordalies (1972)

("Clair de lune" de  Rolland Raparivo)

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Dimanche poétique # 19

Ce matin, dans le jardin, j'ai fait quelques photos aux notes bleues: le mauve du lilas et de la lavande, le bleu des bleuets et des jacinthes des bois, le doux violet de la glycine, le bleu pétillant des pensées...du coup, j'ai glané un joli poème de Jean Mogin, poète belge (1921-1986), sur le bleu.

Bleu de bleu

Quand j'ai besoin de bleu

Quand j'ai besoin de bleu, de bleu,

De bleu de mer et d'outre-mer,

De bleu de ciel et d'outre-ciel,

De bleu marin, de bleu céleste ;

Quand j'ai besoin profond,

Quand j'ai besoin altier,

Quand j'ai besoin d'envol,

Quand j'ai besoin de nage,

Et de plonger en ciel,

Et de voler sous l'eau ;

Quand j'ai besoin de bleu

Pour l'âme et le visage,

Pour tout le corps laver,

Pour ondoyer le coeur ;

Quand j'ai besoin de bleu

Pour mon éternité,

Pour déborder ma vie,

Pour aller au-delà

Rassurer ma terreur,

Pour savoir qu'au-delà

Tout reprend de plus belle ;

Quand j'ai besoin de bleu,

La nuit,

J'ai recours à tes yeux.

(in La belle alliance)

(photographe: moi)

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